The North Pole Q10 Archive

Ночь. Обыкновенный двор, в котором может обитать все, что будет угодно вашему сознанию. Обыкновенное небо, закрашенное розовым свечением, обозначающим, что уже близится зима, или, того хуже, что зима уже настала. Воздух еще не морозен и не свеж, еще наполнен пряностью разлагающихся настроений и листьев, которые, подобно утраченным желаниям, подталкивают вас к разговору, но уже не пробуждают азартного намерения взять собеседника за руку. Самая обычная ночь, когда не хочется спать, но делать что-либо не хочется еще сильнее. В юго-западной части двора в темноте стоит человек и курит свою сигарету. Вы смотрите на него и вам страшно. Не потому, что этот человек представляет для вас опасность, а потому, что вы совершенно не понимаете, кто он, как он там оказался и чем он собирается заняться после того, как он, сделав последний свой ядовитый вдох, с тихим шелестом потушит свою сигарету и поднимет на вас свои глаза. Настоящие глаза, из плесени и винограда. Ему от вас ничего не нужно, просто вдруг ему захочется посмотреть на вас? Вам страшно и вы, затворив за собой дверь, обитую ватой и дерматином, решаете лечь в свою печальную постель, хранящую все воспоминания о каждой такой ночи. Чем пахнет такое одеяло? Воском? Вечерними новостями? Ужином, который вопреки всякому здравому смыслу, вы разогреваете не на газовой плите, а на угольной печке? Когда в следующий раз вы смотрите на то место, где стоял этот человек с сигаретой, его уже нет. Он был, но теперь там только старый обветшалый сарай, на одну половину наполненный зимним запасом каменного угля, а на другу половину пустой и свободный для духов, имеющих обыкновение выкуривать свою вечернюю сигарету, дымящуюся так, словно это костер, предназначенный для пробуждения вашей памяти из сна, покрытого одеялом, пахнущим разогретым ужином. Добрых снов.